Des Schlags gewärtig, der den Erdenplunder
    In Lüfte sprenge, winseln sie nach Rettern,
    Nachstammelnd des Vorbeters heil'gen Blättern;
    Er ist ihr Paraklet, ihr Hort, ihr Wunder!

Mir wär's ein Größrer, der in den Gewittern,
    Ein andrer Franklin, mit gefeiter Spitze
    Zur Zinne klömm', indes sie unten zittern;

Auf daß er, wie das Zepter den Tyrannen,
    Dem Himmel auch entwinde seine Blitze,
    Bis sie am ehr'nen Stab machtlos zerrannen.